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風雪呼號，卷著血腥與敗意，在天地間翻滾。

平陽城外，三十萬大軍的潮水終於出現了第一次真正意義上的鬆動。

那不是隊形的變換，不是戰術上的挪移，而是——潰退前兆。

拓跋努爾坐在馬上，臉色灰白得宛如雪下的沉石。他的斷臂已被軍士草草包紮，可血仍從繃帶下悄悄滲出，順著馬鞍滴落，染出一串斑駁的紅痕。

呼喊聲從戰陣後方某個角落開始，像火星落入乾草：

“撤……撤吧！我們擋不住他！”

“那不是人……那不是人啊！”

“離他遠點！離那個白衣的遠點！！”

聲音最初細碎，卻很快像被某種恐懼撕開一道口子，頃刻間蔓延整個戰場。

軍心……開始崩了。

拓跋努爾狠狠咬住牙，上半身微微前傾，像隨時要從馬上躍起殺人，可他的手、他的腿、他的肩……都在微不可察地發抖。

他不能讓人看到。

大汗不能讓任何人看到——自己的畏懼。

可那股顫意根本壓不住，它像從骨髓深處滲出來，順著斷臂的空處往全身蔓延，冰冷刺骨。

他能感受到三十萬人的氣息——亂了。

呼吸亂了，步伐亂了，眼神亂了，心都亂了。

在他們的視線中央，那個白衣少年仍在緩步前行，一劍拖在地上，拉出刺耳的摩擦聲，如同死神的鐮刀在戰場上磨礪。

血，從劍尖滴落。

一點，兩點，三點……

每一滴落地，都像滴在拓跋努爾心頭。

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